Acacias 119

  Por: F. Urrutia Hay días que pasan sin pena ni gloria por nuestro calendario: Suena la alarma, un baño, algo de comer, el trabajo y si tienes suerte: alguien con quien pasar la noche. Son como el aire, sabes que están allí pero no piensas en ellos todo el tiempo.  Luego están esos días. Esos monstruos cargados de tiempo y vísceras. Son esos días que llegan sin tocar la puerta, y en menos de lo que dura un sábado, se llevan de calle hasta la cordura. En ellos se detiene el tiempo, y las palabras no llegan al cerebro porque no hay nada que decir. Son pocos porque no podríamos vivir más de los que nos tocan.  Son los días en que decimos adiós.   Y luego vienen el día después. Es el momento en el que salimos del agua después de aguantar la respiración. Es esa fracción de segundo después de darte cuenta que estabas en tus pensamientos -lejos de la realidad-. El después llega con el ensordecedor sonido del universo siguiendo un curso del que te abstrajiste unos mome...

Por: Chema Urrutia  Pareciera que los días se hacen largos y cortos al mismo tiempo. La relatividad del tiempo depende de la libertad con la que los pensamientos inundan mi cabeza. Entre el arte y la palabra. Escribo para otros. Abandone la libreta, me abandone a la suerte de la promesa de ser alguien. ¿Es que para ser en este mundo desbocado, debemos adormecernos con estabilidad?  Han pasado más de dos meses desde que escribí con la mano en el corazón. Lleno de un sedante producido para los sueños. La ironía de estar y ceder a verdades que no apelan a nuestra esencia. Entre el arte y la palabra. Pareciera que los días son siempre en el mismo orden: mañana, tarde y noche. Pareciera que las horas pasan de forma ascendente. Pareciera que la Verdad es incuestionable.  Entre el arte y la palabra se encuentran las aguas más turbias. El peso de la libertad es aquel que nos dice que solo hay una verdad a la que vale la pena aferrarse: a la propia. Pero ¿Quién tiene el coraje par...